Civilcinema

Con Los productores (1968) y Las 12 sillas (1970), Mel Brooks logró cosas en las que (lamentablemente) no quiso profundizar en su obra posterior. Tras encontrar su veta en la parodia -al western, con Blazing Saddles (1974), y al terror, con Young Frankenstein (1974)-, se embarcó en la relectura cómica de géneros y franquicias, con la que ganó merecida fortuna sobre una fama consolidada, pero nunca volvió a superar los abismos de histeria y desesperación de sus primeras dos cintas, ni el virtuosismo de Young Frankenstein. De eso y más hablamos en el podcast.

Las dos últimas películas de este realizador chileno están fuertemente emparentadas, como dos hermanos siameses unidos por la nuca que miran con ojos idénticos realidades tan diferentes que prácticamente no se tocan. Una se detiene en el sentimiento de culpa de un hombre de clase baja que no supo lidiar con la violencia proveniente de los estratos más deprivados, mientras que la otra se monta sobre la desconcertada mirada de un inocente que no sabe qué hacer con la (no tan) velada violencia de los que están en la cima de la pirámide. Una mira de lejos y mira desde el protagonista, la otra toma toda la distancia que puede. De eso y más hablamos en el podcast.

Tras mucho hacerle el quite a zambullirnos en este mar (la obra de Chaplin, se entiende), nos lanzamos con la primera de una secuencia de Obras Mayores (con mayúscula). Tan mayores, que cada una de ellas es un eje transformador de la obra de este genio, y donde cada una de ellas lanza (cual Spiderman) diversas telarañas hacia el futuro. En este caso, nos encontramos con retrato del mundo moderno y de varias de sus paradojas, concentradas en un final inolvidable y perfecto donde dos opuestos radicales se encuentran para cerrar una historia, junto con la posibilidad de contarla. De esto y más trata este podcast.

La boda de Muriel es un clásico noventero, por lo kitsch, lo atípico, lo extrañamente edificante y por ser la plataforma de lanzamiento internacional de la carrera de su director y de su protagonista (Toni Colecte). Casi 20 años después, ambos se reencontraron en su Australia natal para filmar una cinta que se parece a Muriel, con premisas y planos copiados, pero agregándole más personajes y más historias que -para bien y para mal- resultan en una película más compleja y aturdidora, que a veces usa la locura como excusa para sus deslices de guión. De eso y más hablamos en el podcast.

El brasileño Glauber Rocha se ganó el mote de ser el "Godard latinoamericano" por Dios y el diablo..., cinta improbable, excesiva, deudora del western, del documental y del musical (entre muchas otras cosas)y que sin embargo no se parecía a nada de lo que se filmaba acá ni allá (o allás, en plural). Su secuela, filmada cuatro año después, tocaba un registro similar, pero agregando una mayor complejidad estilística (uso del color) y argumental (más personajes y más temporalidades yuxtapuestas), formando un filme apabullante pero también algo obsoleto. De eso y más hablamos en el podcast.

A diferencia de los ejemplos más conocidos del Film Noir al que estaba reverenciando (y homenajeando), esta película está filmada íntegramente en locación, en Boston. La telaraña de relaciones con que retrata al bajomundo bostoniano está centrada en un peón semilúcido y poco lucido, encarnado por un Mitchum especialmente escogido para dar una impronta de tragedia a una historia que no quiere alcanzar esas cumbres sino que aspira a cosas menos estruendosas pero de similar o mayor valor. De esto y más hablamos en el podcast.

A comienzos de los 90 la BBC adaptó las novelas del político británico Michael Dobbs, las que se tomaron la licencia de jubilar a Margaret Thatcher, la Reina Isabel II e incluso a su eventual heredero. Todo esto a la sombra de una figura ficticia que conjuga el cinismo de Maquiavelo con la ambición (y la esposa) de Macbeth para ascender al poder e inaugurar una nueva era de la política británica... que en algo se parece al tormentoso escenario post-Brexit. De eso y más hablamos en el podcast.

Llegado a cierta edad, el recientemente fallecido Abbas Kiarostami se internacionalizó. Pero claro, lo hizo a su manera, trasplantándose en otras culturas, asumiendo sus códigos, sus idiomas y sus herencias fílmicas, con lo que logró cintas irreprochables y sin imposturas evidentes que les resten credibilidad. Ambas cintas tienen harto en común, donde destaca la posición de un hombre mayor, dotado de cierto reconocimiento y que navega entre culturas para sentirse libre, pero lo cierto es que no está en ninguna parte. De esto y más hablamos en el podcast.

El noveno largometraje de Fellini fagocita todo lo que está en los ocho y medio anteriores (autobiografía, neorrealismo, espectáculo, formas diversas de abuso, paganismo) y lo regurgita en un autoanálisis descarnado y radical de él mismo, como persona y como artista, que abrió senderos para que varios colegas hicieran ejercicios similares en clave similar. Claro, son muy pocos los que le emulan con lun ogro artístico comparable. De eso y más hablamos en el podcast.

Este documental iba a ser exhibido en televisión para contar la verdad acerca de la ocupación nazi en Francia, pero el mito dice que el Presidente De Gaulle se opuso diciendo que Francia no necesitaba la verdad sino la esperanza. Es explicable, pues la cinta en cuestión demuele el mito de una Francia valientemente unida para resistir al invasor, y para ello recurre a imágenes de archivo que hilvanan, complementan y desmienten los potentes testimonios de las decenas de personas que explican (e inventan) la verdad. Su verdad. De esto y más se trata este podcast.

En la década de los 70, Bob Fosse se despercudió del fracaso de Sweet Charity (1969)subiendo al olimpo con Cabaret, para después sufrir un duro fracaso comercial con Lenny, para después lanzar una brillante y descontrolada semblanza de él mismo con All That Jazz. Frenético en su vida como hombre de espectáculo, declaró desde el principio que vida y espectáculo son lo mismo, y las tres películas de las que hablaremos tratan sobre las atracciones y los peligros de dicha equivalencia.

La sola existencia de esta cinta es una epopeya que trasciende al cine y que parece montarse sobre su trama para aspirar a logros mayores: dar a conocer lo barrido por la historia, reparar injusticias, hacer comprender lo incomprensible. Dos historias separadas por décadas de diferencia se muestran como la repetición propia de un mundo cíclico en tensión con una desaparición latente que no tiene nada de cíclica, sino que parece el destino definitivo de quienes tuvieron la mala suerte de vivir cerca del caucho. De esto y más hablamos en el podcast.

Una estupenda biografía del mito de Ali, por Michael Mann. Un documental panegírico del boxeador sobre el combate en Zaire, donde se le agradece y le despide como si estuviera muriendo (en 1996). Un demoledor registro sobre el combate en Manila y su reprochable conducta con Joe Frazier. Y algunas pinceladas sobre la cinta sobre Ali... protagonizada por el propio Ali. Con estas cuatro películas, y algo más, hablamos de la construcción de la figura que se convirtió en el deportista más grande del siglo 20.

Cinta canónica que cuenta la historia de una familia compuesta por puros hombres, que se esmeran en encarnar cierta decencia básica en un mundo cambia demasiado rápido y les deja fuera de juego. En cualquiera de los dos lados de la frontera mexicano-texana, la pandilla se encuentra con la cobardía y la estupidez vestidas de uniforme y al servicio de gente aun peor a la que ni siquiera se le puede ver, y que moldeó el siglo 20 en el que no tienen cabida. De eso y más se trata esta película hecha con un ojo puesto en Vietnam.

Estas son dos películas hermanas, pues ambas son hijas del genocidio indonesio de 1965 y del intento de un documentalista estadounidense de hablar de y con los genocidas, quienes son tratados como héroes por una gran parte de la población. La cinta "hermana mayor" fue secuestrada por delirante carisma de los asesinos, ante lo cual el realizador (apadrinado por Herzog y Morris) se rindió más o menos pronto, logrando salvar la cara gracias a una inesperada reacción de uno de sus personajes. La "hermana menor" trata de reparar el error anterior, mirando silenciosamente desde el lado de las víctimas, poniendo en boca del familiar de una de ellas las preguntas que no fueron hechas en la primera película. De esto y más hablamos en el podcast.

Tras culminar su trilogía del barrio Fontainhas, el portugués Pedro Costa dio un paso más hacia dentro, tratando de exorcizar los demonios de Ventura, el protagonista de Juventud en marcha. La mente de Ventura es un infierno con aspecto de hospital psiquiátrico, prisión e industria abandonada, donde el protagonista va y vuelve de historias pasadas donde es victimario y víctima, donde le dio la espalda para siempre al hecho político más importante de la historia del país, y probablemente al país también. Costa se cuelga de esto para hacer su propio comentario sobre el presente portugués y lo que quedó de la Revolución de los claveles. De eso y más hablamos en el podcast.

Tras muchos años como guionista de la TV, el comediante Louis C.K debutó con su propia serie en 2006. Trataba de una familia de clase media baja, como los Simpsons, donde el patriarca juega a ser un adulto responsable, y muchas creíblemente, aunque siempre con la sombra de una esposa más despierta y asertiva que él. Como los Simpsons. Lo raro de ver a un newyorker como Louie, habitando un entorno tan deprivado que no suele salir en TV, dio paso a una serie más bien autobiográfica que no se siente obligada a ser graciosa y donde ser gracioso no sirve para nada. De eso y más trata el podcast.

Michael Cimino tocó el vacuo cielo de los Oscar con El francotirador, para hundirse dos años después con Las puertas del cielo, arrastrando consigo al estudio United Artists. La diferencia de calidad entre ambas no justificaba tan desigual suerte, sobre todo si consideramos los logros estéticos de la segunda película, bien empotrados en una historia épica y trágica a la vez, potenciada y desbocada a la vez por una total desmesura. De la carrera de Cimino, de su foco en las comunidades migrantes, la asimilación y del tipo de individuos que deben lidiar con lo que no eligen, hablaremos en este podcast.

El reciente fallecimiento del cineasta chileno Ricardo Larraín, nos dio la excusa para revisar estas dos películas hermanadas entre ellas y con una tercera que nunca vio la luz. La primera transcurre en el sur de Chile y versa sobre el extrañamiento que tantos chilenos sintieron hacia su propio país durante la Dictadura: ganó en las taquillas y en festivales como el de Berlín. La segunda transcurre en el norte y trata sobre el acomodo de los concertacionistas con el modelo y el ethos de mercado dejado por la Dictadura: naufragó en las salas y se granjeó unos cuantos enemigos. De esto y más hablamos en el podcast.

El psicoanálisis y el cine nacieron más o menos al mismo tiempo y tal vez eso no fue casualidad. Eso no quiere decir que se hayan encontrado rápido ni de manera fácil, de hecho el patriarca del psicoanálisis nunca se interesó en el cine, pero con los años el fenómeno se dio intensamente en el sentido inverso. A ambos lados del Atlántico hubo productores y directores interesados en las tramas que podían surgir del análisis del alma, y entusiasmados con las posibilidades de este arte nuevo de filmar algo parecido a los sueños. Y claro, en algún momento el interés se enfocó en Freud y sus discípulos. De eso y más hablamos con nuestro invitado, el psicoanalista Miguel Reyes.